雨丝斜斜织着，像老天爷随手撒下的银线，密密匝匝地笼着苏州城的巷弄。青石板路被润得油亮，倒映着檐角的飞翘和半空的流云，走在上面，木屐踏过水洼时会溅起细碎的水花，带着股清润的潮气，仿佛每一步都踩在江南的诗行里，湿了鞋尖，也湿了心头的褶皱。
苏燕卿站在阁楼的廊下，正将晾在竹竿上的绣品小心取下。那竹竿是陈年的老竹，被岁月磨得泛着琥珀色的光，顶端系着的蓝布条在风里轻轻晃，像片不肯落地的云。绣品是块藕荷色的杭绸，料子是去年从杭州采买的，当时在绸缎庄的库房里，她一眼就瞅见了这匹——不是那种扎眼的艳色，是像清晨荷叶上的露水，带着点朦胧的粉，又透着点温润的白，摸在手里，滑得像婴儿的肌肤，凉丝丝的，却又藏着股说不出的暖。上面绣着的几枝玉兰，是她熬了三个多月才绣成的，针脚细密得像春蚕吐丝，连花瓣上的纹路都透着股鲜活的灵气——那是她蹲在园子里看了无数个清晨才悟出来的，花苞最外层的瓣子该带着点被露水浸过的透亮，往里层的瓣肉则要饱满些，像藏着未说出口的话。她指尖拂过绸面，带着刚从雨里捞出来的微凉，将绣品仔细叠好，放进旁边的竹篮里。篮底垫着层防潮的油纸，是去年秋天特意请油纸匠糊的，边角还留着当时不小心蹭上的桂花干，是她自己在院子里晒的，此刻借着风，隐约飘着点甜香，淡得像场快醒的梦。
“燕卿姐！”巷口传来清脆的呼喊，像颗小石子投进了雨织的帘幕里，瞬间漾开圈圈涟漪。伴着木屐踏水的“啪嗒”声，阿禾挎着个朱漆食盒拐了进来。那食盒是她家传的，红漆虽有些斑驳，却被擦得锃亮，铜扣在雨里闪着光。小姑娘梳着双丫髻，髻上扎着绿绸带，带子末梢在风里打着旋，绿布裙的裙摆沾了些泥点，像是从田埂上跑过来的，手里的油纸伞还滴着水，伞骨上挂着的流苏晃悠悠的，像只淋了雨的鸟儿，抖着翅膀要飞。
苏燕卿回头时，眉梢不自觉地柔和了些，眼角的细纹里仿佛都盛了点笑意：“今天怎么这么早？”她伸手接过食盒，指尖触到盒面的温热，那暖意顺着指腹漫上来，像淌过条细细的溪，驱散了些许雨气。廊下的美人靠上，还摆着她早上沏的茶，茶叶是前几日新收的雨前龙井，装在锡罐里，此刻罐口还敞着点缝，飘出些清苦的香。
“哪是为了早回呀，”阿禾挤到廊下的美人靠上坐下，那美人靠是雕花的，刻着缠枝莲，被几代人摩挲得发亮，她一屁股坐下，裙角扫过木面，发出“沙沙”的响。伸手捋了捋湿漉漉的发梢，发间还沾着片被风吹来的玉兰花瓣，粉白的，边缘有点卷，像是被雨打疼了。“是烟雨楼里出了新鲜事，我这不是赶着来告诉你嘛！”她眼里闪着光，像藏了两颗刚被雨水洗过的星星，亮得能照见人影子。
苏燕卿将绣品放进屋里，那屋不大，却收拾得齐整，靠窗摆着张梨花木的绣架，上面绷着块没绣完的屏风，绣的是“寒江独钓”，渔翁的蓑衣已经绣出了毛茸茸的质感。她从灶上端过两只白瓷碗，碗沿描着圈青蓝的边，是她自己画的。沏了两碗刚沏好的雨前龙井，茶叶在热水里慢慢舒展开来，像一群刚醒的虾子，在水里打着转儿，清香袅袅，混着窗外的雨气，格外沁心。她推了一碗到阿禾面前：“先喝点热茶暖暖，看你冻的。”
阿禾捧过茶碗，呵出一口白气，那白气在她眼前打了个转就散了，眼睛却依旧亮得惊人：“燕卿姐，你还记得‘云袖’吗？就是十年前在烟雨楼唱红了《雨霖铃》的那位歌绝！”
“云袖”两个字像枚被雨水泡软的莲子，在苏燕卿的记忆里轻轻浮了起来，带着点涩，又带着点回甘。她握着茶碗的手指微微一顿，茶盖碰到碗沿，发出“叮”的一声轻响，在这雨里，脆得像块冰落在玉盘上。怎么会不记得呢？那年她才十五，还是烟雨楼里打杂的小丫头，穿着灰扑扑的布衫，每天天不亮就起来，扫院子、擦桌子、给各位姑娘收拾妆匣、打理戏服。烟雨楼的后台像个藏着无数秘密的盒子，脂粉香、汗味、衣料的霉味混在一起，却又奇异地透着股活气。她个子小，总被挤在角落里，偶尔能在后台的缝隙里，偷瞄几眼台上的风光。
云袖那时正是最红的时候，像朵开得最盛的牡丹，却偏生带着股幽兰的清。每次登台都穿着身月白的水袖裙，那料子是上好的杭绸，听说一匹就够寻常人家过半年的，在台上一转，水袖飘起来，像两朵云绕着她。乌发松松挽着，只簪一支白玉簪，那玉是暖玉，在灯光下透着淡淡的粉，听说是什么和田来的，值老钱了。可最让人记挂的，是她的嗓子，像是被晨露润过，又像是被山泉水洗过，唱“寒蝉凄切，对长亭晚”时，尾音能绕着梁子打三个转，每个转都带着点颤，像把小钩子，勾得人心里痒痒的，台下的叫好声能掀翻屋顶，金钗玉佩往台上扔，叮当响成一片，像下了场珠宝雨。有回苏燕卿在后台帮她整理换下的戏服，指尖触到那袭月白裙裾，料子滑得像流水，上面绣着的银丝暗纹，在烛火下闪着细碎的光——那是当时最时兴的杭绣，绣娘是从苏州请去的老手艺人，听说光是绣工就花了三个月，针脚比头发丝还细。
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